Étude de l'œuvre poétique d'Aimé Césaire: Cahier D'un Retour Au Pays Natal

Au bout du petit matin ...

Va-t-en, lui disais-je, gueule de flic, gueule de vache, va-t-en je déteste les larbins de l'ordre et les

hannetons de l'espérance. Va-t-en mauvais gris-gris, punaise de moinillon. Puis je me tournai vers de

paradis pour lui et les siens perdus, plus calme que la face d'une femme qui ment, et là, bercé par les

effluves d'une pensée jamais lasse je nourrissais le vent, je délaçais les monstres et j'entendais monter

de l'autre côté du désastre, un fleuve de tourterelles et de trèfles de la savane que je porte toujours dans

mes profondeurs à hauteur inverse du vingtième étage des maisons les plus insolentes et par précaution

contre la force putréfiante des ambiances crépusculaires, arpentée nuit et jour d'un sacré soleil vénérien.

Au bout du petit matin bourgeonnant d'anses frêles les Antilles qui ont faim, les Antilles grêlées de petite

vérole, les Antilles dynamitées d'alcool, échouées dans la boue de cette baie, dans la poussière de cette

ville sinistrement échouées.

Au bout du petit matin, l'extrême, trompeuse désolée eschare sur la blessure des eaux ; les martyrs qui

ne témoignent pas ; les fleurs du sang qui se fanent et s'éparpillent dans le vent inutile comme des cries

de perroquets babillards ; une vieille vie menteusement souriante, ses lèvres ouvertes d'angoisses

désaffectées ; une vieille misère pourrissant sous le soleil, silencieusement ; un vieux silence crevant de

pustules tièdes,

l'affreuse inanité de notre raison d'être.

Au bout du petit matin, sur cette plus fragile épaisseur de terre que dépasse de façon humiliant son

grandiose avenir
les volcans éclateront, l'eau nue emportera les taches mûres de soleil et il ne restera

plus qu'un bouillonnement tiède picoré d'oiseaux marins
la plage de songes et l'insensé réveil.

Au bout du petit matin, cette ville plate
étalée, trébuchée de son bon sens, inerte, essoufflée sous son

fardeau géométrique de croix éternellement recommençante, indocile à son sort, muette, contrariée de

toutes façons, incapable de croître selon le suc de cette terre, embarrassée, rognée, réduite, en rupture

de faune et de flore.

Au bout du petit matin, cette ville plate
étalée ...

Et dans cette ville inerte, cette foule criarde si étonnamment passée à côté de son cri comme cette ville à

côté de son mouvement, de son sens, sans inquiétude,

...